Arte Poética o de las Significaciones - ALDO PELLEGRINI

La palabra puede tornar transparente al hombre

he aquí un ejercicio permitido sólo a los más puros

lo verdadero

surge en la desnudez de la aparente carencia de sentido

cabalgando en la extrema mirada de las significaciones alejadas

todo se vuelve próximo

la claridad meridiana ahoga cualquier esperanza

de alcanzar lo más hondo

en el ámbito sin aire de las significaciones cotidianas

fracasa

el nacimiento maravilloso

con el furor sagrado se destruye la podredumbre

alimento natural del buen burgués que acaricia diariamente

la cretinización civilizada

cuando el furor sumerge sus manos en océano se llama desprecio

y con sus dedos innumerables alcanza a tocar en el fondo la luz absoluta

copulando el desprecio y la luz cumplen el acto supremo de la creación

el nacimiento del hombre verdadero a partir de la podredumbre

pero todo ha cambiado

después de la invención del mordisco luminoso

que hace sangrar la realidad última de los seres y las cosas

detrás de la piel del hombre está el hombre

detrás de la inmovilidad de lo inerte

está la gran vida cósmica que palpita

por cada herida de luz se derrama el gozo esencial y único

el gozo de sí mismo

que se confunde con el gozo de ser universal

por cada herida de luz se derrama

la perfecta identidad, lo uno y lo múltiple

lo separable y unible

más allá del tiempo y del espacio.

No se pueden palpar las palabras sólo se palpan los gritos

en el fondo del océano la voz va a despertar a los sueños

la imagen

es un signo de la penetración del sueño en el mundo

la imagen

hace estallar los oídos indiferentes

toda palabra desnuda de sentido se colma de vida

de la vida ardiente que quema los labios

y que se transfigura en el silencio

como en un sagrado contacto.

Es el triunfo final de la palabra casi silenciosa

la palabra mezclada con noche

la palabra que vuela incansable hacia el deseo

Haremos así cantar el silencio poblado de imágenes

en una noche iluminada por la luz absoluta.

El muro secreto, 1949










nerina.

Ayer se cumplieron 76 años del nacimiento de una grande, Alejandra Pizarnik.


"(...)Es el escándalo de la poesía. Es la anulación de lo cotidiano. Lo cotidiano es la calle y la gente, lo que pasa afuera. Ver y detenerse para ver y buscar respuestas entre eso tan anónimo y falto de misterio es lo propio del poeta. Es suscitar lo inusitado de algo que ha sido consagrado como "natural" y trivial. Hay algo terrible en la mirada poética o develadora: mirar la cara de los que pasan por la calle es un acto subversivo. Por eso, no pocas veces me miran con odio cuando prolongo mi mirada en algún rostro ajeno. Con odio, con ironía o con lascivia. Nadie se deja ser paisaje. Se exige lo utilitario. (...)"

Gracias,

por inspirarnos y enseñarnos a sentir.

Y cuando es de noche, siempre,
una tribu de palabras mutiladas
busca asilo en mi garganta
para que no canten ellos,
los funestos, los dueños del silencio.

nerina

La terrible sinceridad por Roberto Arlt - Conmemoración

Me escribe un lector:

“Le ruego me conteste, muy seriamente, de qué forma debe uno vivir para ser feliz”.

Estimado señor: Si yo pudiera contestarle, seria o humorísticamente, de qué modo debe vivirse para ser feliz, en vez de estar pergeñando notas, sería, quizá, el hombre más rico de la tierra, vendiendo, únicamente a diez centavos, la fórmula para vivir dichoso. Ya ve qué disparate me pregunta.

Creo que hay una forma de vivir en relación con los semejantes y consigo mismo, que si no concede la felicidad, le proporciona al individuo que la practica una especie de poder mágico de dominio sobre sus semejantes: es la sinceridad.

Ser sincero con todos, y más todavía consigo mismo, aunque se perjudique. Aunque se rompa el alma contra el obstáculo. Aunque se quede solo, aislado y sangrando. Esta no es una fórmula para vivir feliz; creo que no, pero sí lo es para tener fuerzas y examinar el contenido de la vida, cuyas apariencias nos marean y engañan de continuo.

No mire lo que hacen los demás. No se le importe un pepino de lo que opine el prójimo. Sea usted, usted mismo sobre todas las cosas, sobre el bien y sobre el mal, sobre el placer y sobre el dolor, sobre la vida y la muerte. Usted y usted. Nada más. Y será fuerte como un demonio, entonces. Fuerte a pesar de todos y contra todos. No importe que la pena lo haga dar de cabeza contra una pared. Interróguese siempre, en el peor minuto de su vida, lo siguiente:

– ¿Soy sincero conmigo mismo?

Y si el corazón le dice que sí, y tiene que tirarse a un pozo, tírese con confianza. Siendo sincero no se va a matar. Esté segurísimo de eso. No se va a matar, porque no se puede matar. La vida, la misteriosa vida que rige nuestra existencia, impedirá que usted se mate tirándose al pozo. La vida, providencialmente, colocará, un metro antes de que usted llegue al fondo, un clavo donde se engancharán sus ropas y... usted se salvará.

Me dirá usted: “¿Y si los otros no comprenden que soy sincero?” ¡Qué se le importa a usted de los otros! La tierra y la vida tienen tantos caminos con alturas distintas, que nadie puede ver a más distancia de la que dan sus ojos. Aunque suba a una montaña, no verá un centímetro más lejos de lo que le permita su vista. Pero, escúcheme bien: el día en que los que lo rodean se den cuenta de que usted va por un camino no trillado, pero que marcha guiado por la sinceridad, ese día lo mirarán con asombro, luego con curiosidad. Y el día en que usted, con la fuerza de su sinceridad, les demuestre cuántos poderes tiene entre sus manos, ese día serán sus esclavos espirituales, créalo.

Me dirá usted: “¿Y si me equivoco?”. No tiene importancia. Uno se equivoca cuando tiene que equivocarse. Ni un minuto antes ni un minuto después. ¿Por qué? Porque así lo ha dispuesto la vida, que es esa fuerza misteriosa. Si usted se ha equivocado sinceramente, lo perdonarán. O no lo perdonarán. Interesa poco. Usted sigue su camino. Contra viento y marea. Contra todos, si es necesario ir contra todos. Y créame llegará un momento en que usted se sentirá más fuerte, que la vida y la muerte se convertirán en dos juguetes entre sus manos. Así, como suena. Vida. Muerte. Usted va a mirar esa taba que tiene tal reverso, y de una patada la va a tirar lejos de usted. ¿Qué se le importan los nombres, si usted, con su fuerza, está más allá de los nombres?

La sinceridad tiene un doble fondo curioso. No modifica la naturaleza intrínseca del que la practica, y sí le concede una especie de doble vista, sensibilidad curiosa y que le permite percibir la mentira, y no sólo la mentira, sino los sentimientos del que está a su lado.

Hay una frase de Goethe, respecto a este estado, que vale un Perú. Dice:
“Tú que me has metido en este dédalo, tú me sacarás de él”.

Es lo que anteriormente le decía.

La sinceridad provoca en el que la practica lealmente una serie de fuerzas violentas. Estas fuerzas sólo se muestran cuando tiene que producirse eso de: “Tú que me has metido en este dédalo, tú me sacarás”. Y si usted es sincero, va a percibir la voz de estas fuerzas. Ellas lo arrastrarán, quizá, a ejecutar actos absurdos. No importa. Usted los realiza. ¿Que se quedará sangrando? ¡Y es claro! Todo cuesta en esta tierra. La vida no regala nada, absolutamente. Todo hay que comprarlo con libras de carne y sangre.

Y de pronto, descubrirá algo que no es la felicidad, sino un equivalente a ella. La emoción. La terrible emoción de jugarse la piel y la felicidad. No en el naipe, sino convirtiéndose usted en una especie de emocionado naipe humano que busca la felicidad, desesperadamente, mediante las combinaciones más extraordinarias, más inesperadas. ¿O qué se cree usted? ¿Que es uno de esos multimillonarios norteamericanos, ayer vendedores de diarios, más tarde carboneros, luego dueños de circo, y sucesivamente periodistas, vendedores de automóviles, hasta que un golpe de fortuna lo sitúa en el lugar en que inevitablemente debía estar?

Esos hombres se convirtieron en multimillonarios porque querían ser eso. Con eso sabían que realizaban la felicidad de su vida. Pero piense usted en todo lo que se jugaron para ser felices. Y mientras no se producía lo efectivo, la emoción, que derivaba de cada jugada, los hacía más fuertes. ¿Se da cuenta?

Vea amigo: hágase una base de sinceridad, y sobre esa cuerda floja o tensa, cruce el abismo de la vida, con su verdad en la mano, y va a triunfar. No hay nadie, absolutamente nadie, que pueda hacerlo caer. Y hasta los que hoy le tiran piedras, se acercarán mañana a usted para sonreírle tímidamente. Créalo, amigo: un hombre sincero es tan fuerte que sólo él puede reírse y apiadarse de todo.


Roberto Arlt - “Aguafuertes porteñas.”  26-4-1900

                                                                                                         La Rufiana Melancólica 

Descartes por Borges

Soy el único hombre en la tierra y acaso no hay tierra ni hombre.
Acaso un dios me engaña.
Acaso un dios me ha condenado al tiempo, esa larga ilusión.
Sueño la luna y sueño mis ojos que perciben la luna.
He soñado a Cartago y a las legiones que desolaron a Cartago.
He soñado a Virgilio.
He soñado la colina del Gólgota y las cruces de Roma.
He soñado la geometría.
He soñado el punto, la línea, el plano y el volumen.
He soñado el amarillo, el azul y el rojo.
He soñado mi enfermiza niñez.
He soñado los mapas y los reinos y aquel duelo en el alba.
He soñado el inconcebible dolor.
He soñado mi espada.
He soñado a Elisabeth de Bohemia.
He soñado la duda y la certidumbre.
He soñado el día de ayer.
Quizá no tuve ayer, quizá no he nacido.
Acaso sueño haber soñado.
Siento un poco de frío, un poco de miedo.
Sobre el Danubio está la noche.
Seguiré soñando a Descartes y a la fe de sus padres.

Moira Sonpotss

Reunión del Domingo 22/4

Para el próximo domingo en nuestro nuevo encuentro, estaremos viendo:

Ciencia Ficción: repasaremos 3 cuentos de tres grandes escritores de este género:

"Su cita será ayer" - Philip K. Dick

"¡Cómo se divertían!" - Isaac Asimov

"Los pueblos silenciosos" - Ray Bradbury

¿Opiniones? ¿Críticas? ¿Comentarios del material en general? 

¡Bienvenido sea!  :) 

Con el reflujo del océano de la vida - Walt Whitman

Con el reflujo del océano de la vida,

Cuando me encaminaba por las playas que conozco,

Cuando paseaba allí donde las ondas te bañan,

Paumanok,

Allí donde murmuran roncas y sibilantes,

Allí donde la vieja madre cruel llora por sus hijos

abandonados,

Yo, mientras meditaba una tarde de otoño y miraba

hacia el sur,

Retenido por mi yo eléctrico fuera del orgullo que

me dicta poemas,

Fui arrebatado por el espíritu que se arrastra bajo mis

pies,

En el borde, el sedimento que representa toda el agua

y toda la tierra del globo.

Fascinados, mis ojos volvieron del sur, cayeron, para

seguir aquellas finas hileras de hierba,

Broza, paja, astillas, maleza, légamo,

Espuma, costras de las rocas brillantes, hojas

abandonadas por la marea,

Recorrí millas y millas; a un lado, el fragor de las

olas al romperse,

Allí, Paumanok, mientras yo pensaba el antiguo

pensamiento de las semejanzas,

Que tú me ofreciste, isla pisciforme,

Cuando vagaba por las playas que conozco,

Cuando caminaba con mi yo eléctrico en busca de

modelos.

Mientras recorro las playas que no conozco,

Mientras escucho la endecha, las voces de los

hombres y mujeres náufragos,

Mientras aspiro las brisas impalpables que me

asedian,

Mientras el océano - tan misterioso - se aproxima a

mí cada vez más,

Yo no soy sino un insignificante madero abandonado

por la resaca,

Un puñado de arena y hojas muertas,

Y me confundo con las arenas y con los restos del

naufragio.

¡Oh! Desconcertado, frustrado, humillado hasta el

polvo,

Oprimido por el peso de mí mismo, pues me he

atrevido a abrir la boca,

Sabiendo ya que en medio de esa verbosidad cuyos

ecos oigo, jamás he sospechado qué o quién soy,

A no ser que, ante todos mis arrogantes poemas, mi

yo real esté de pie, impasible, ileso, no revelado,

señero,

Apartado, escarneciéndome con señas y reverencias

burlonamente amables,

Con carcajadas irónicas a cada una de las palabras

que he escrito,

Indicando en silencio estos cantos y, luego, la arena

en que asiento mis pies.

Ahora sé que nada he comprendido, ni el objeto más

pequeño, y que ningún hombre puede

comprenderlo,

La naturaleza está aquí a la vista del mar,

aprovechándose de mí para golpearme y para

herirme,

Porque me he atrevido a abrir la boca para cantar.

Cierro con mis adversarios, los dos océanos,

Murmuramos juntos y nos lanzamos reproches,

haciendo rodar las arenas y los restos del

naufragio, sin saber por qué,

Estos jirones te representan a ti y nos representan a

todos.

Playa deleznable llena de desechos,

Isla pisciforme, yo tomo lo que está bajo mis pies.

Lo que es tuyo es mío, madre mía.

También yo, Paumanok,

También yo he bullido, he flotado sobre lo

inmensurable y he sido arrojado sobre

tus playas,

También yo no soy sino un objeto arrojado por el

mar sobre la playa, y un desecho,

También yo dejo en ti restos de mi naufragio, isla

pisciforme.

Me arrojo sobre tu pecho, madre mía,

Me adhiero a ti de modo que no puedas rechazarme,

Te tengo firmemente asida hasta que me respondas

algo.

Bésame, madre mía,

Tócame con tus labios, como yo toco con mis labios

a los que amo,

Dame con un suspiro, mientras te abrazo

estrechamente, el secreto del murmullo que

envidio.

Bajad, aguas del océano de la vida (ya volveréis en la

pleamar),

No ceses en tus gemidos, vieja madre cruel,

Llora sin término por tus hijos abandonados, pero

no temas, no me niegues,

No susurres con voz tan ronca y colérica contra mí,

cuando te toco o me aparto de ti.

Os amo tiernamente a ti y a todos,

Hago provisión para mí y para esta sombra que nos

mira y nos sigue a mí y a lo que me pertenece.

Yo y lo mío, hileras de hierba, pequeños cadáveres,

Espuma blanca como la nieve, burbujas

(Ved cómo de mis labios muertos mana el fango al fin,

Ved cómo los colores del prisma relucen y se agitan),

Manojos de paja, arenas, fragmentos,

Puestos a flote por muchos humores contradictorios,

Por la tempestad, la calma, las tinieblas, las olas

embravecidas,

Pensativos, un hálito, una lágrima salobre, una

salpicadura de agua o fango,

Arrojados igualmente desde las fermentaciones

insondables del abismo,

Uno o dos capullos marchitos, desgarrados

igualmente, flotando sobre las olas a la deriva,

Igualmente para nosotros aquella endecha sollozante

de la Naturaleza,

Nos acompaña el clangor de las trompetas de las,

nubes,

Nosotros, caprichosos, traídos acá no sabemos de

dónde, tendidos ante ti,

Tú, allá arriba, caminas o te sientas,

Quienquiera que seas, también nosotros yacemos

náufragos a tus pies.

                                                                                                                                                                         La Rufiana Melancólica

Tabaquería - Fernando Pessoa

No soy nada. Nunca seré nada. No puedo querer ser nada. Aparte de esto, tengo en mí todos los sueños del mundo. Ventanas de mi cuarto, de mi cuarto de uno de los millones de gente que nadie sabe quién es (y si supiesen quién es, ¿qué sabrían?), dais al misterio de una calle constantemente cruzada por la gente, a una calle inaccesible a todos los pensamientos, real, imposiblemente real, evidente, desconocidamente evidente, con el misterio de las cosas por lo bajo de las piedras y los seres, con la muerte poniendo humedad en las paredes y cabellos blancos en los hombres, con el Destino conduciendo el carro de todo por la carretera de nada. Hoy estoy vencido, como si supiera la verdad. Hoy estoy lúcido, como si estuviese a punto de morirme y no tuviese otra fraternidad con las cosas que una despedida, volviéndose esta casa y este lado de la calle la fila de vagones de un tren, y una partida pintada desde dentro de mi cabeza, y una sacudida de mis nervios y un crujir de huesos a la ida. Hoy me siento perplejo, como quien ha pensado y opinado y olvidado. Hoy estoy dividido entre la lealtad que le debo a la tabaquería del otro lado de la calle, como cosa real por fuera, y a la sensación de que todo es sueño, como cosa real por dentro. He fracasado en todo. Como no me hice ningún propósito, quizá todo no fuese nada. El aprendizaje que me impartieron, me apeé por la ventana de las traseras de la casa. Me fui al campo con grandes proyectos. Pero sólo encontré allí hierbas y árboles, y cuando había gente era igual que la otra. Me aparto de la ventana, me siento en una silla. ¿En qué voy a pensar? ¿Qué sé yo del que seré, yo que no sé lo que soy? ¿Ser lo que pienso? Pero ¡pienso ser tantas cosas! ¡Y hay tantos que piensan ser lo mismo que no puede haber tantos! ¿Un genio? En este momento cien mil cerebros se juzgan en sueños genios como yo, y la historia no distinguirá, ¿quién sabe?, ni a uno, ni habrá sino estiércol de tantas conquistas futuras. No, no creo en mí. ¡En todos los manicomios hay locos perdidos con tantas convicciones! Yo, que no tengo ninguna convicción, ¿soy más convincente o menos convincente? No, ni en mí... ¿En cuántas buhardillas y no buhardillas del mundo no hay en estos momentos genios-para-sí-mismos soñando? ¿Cuántas aspiraciones altas y nobles y lúcidas -sí, verdaderamente altas y nobles y lúcidas-, y quién sabe si realizables, no verán nunca la luz del sol verdadero ni encontrarán quien les preste oídos? El mundo es para quien nace para conquistarlo y no para quien sueña que puede conquistarlo, aunque tenga razón. He soñado más que lo que hizo Napoleón. He estrechado contra el pecho hipotético más humanidades que Cristo, he pensado en secreto filosofías que ningún Kant ha escrito. Pero soy, y quizá lo sea siempre, el de la buhardilla, aunque no viva en ella; seré siempre el que no ha nacido para eso; seré siempre el que tenía condiciones; seré siempre el que esperó que le abriesen la puerta al pie de una pared sin puerta y cantó la canción del Infinito en un gallinero, y oyó la voz de Dios en un pozo tapado. ¿Creer en mí? No, ni en nada. Derrámame la naturaleza sobre mi cabeza ardiente su sol, su lluvia, el viento que tropieza en mi cabello, y lo demás que venga si viene, o tiene que venir, o que no venga. Esclavos cardíacos de las estrellas, conquistamos el mundo entero antes de levantarnos de la cama; pero nos despertamos y es opaco, nos levantamos y es ajeno, salimos de casa y es la tierra entera, y el sistema solar y la Vía Láctea y lo Indefinido. (¡Come chocolatinas, pequeña, come chocolatinas! Mira que no hay más metafísica en el mundo que las chocolatinas, mira que todas las religiones no enseñan más que la confitería. ¡Come, pequeña sucia, come! ¡Ojalá comiese yo chocolatinas con la misma verdad con que comes! Pero yo pienso, y al quitarles la platilla, que es de papel de estaño, lo tiro todo al suelo, lo mismo que he tirado la vida.) Pero por lo menos queda de la amargura de lo que nunca seré la caligrafía rápida de estos versos, pórtico partido hacia lo Imposible. Pero por lo menos me consagro a mí mismo un desprecio sin lágrimas, noble, al menos, en el gesto amplio con que tiro la ropa sucia que soy, sin un papel, para el transcurrir de las cosas, y me quedo en casa sin camisa. (Tú, que consuelas, que no existes y por eso consuelas, o diosa griega, concebida como una estatua que estuviese viva, o patricia romana, imposiblemente noble y nefasta, o princesa de trovadores, gentilísima y disimulada, o marquesa del siglo dieciocho, descotada y lejana, o meretriz célebre de los tiempos de nuestros padres, o no sé qué moderno -no me imagino bien qué-, todo esto, sea lo que sea, lo que seas, ¡si puede inspirar, que inspire! Mi corazón es un cubo vaciado. Como invocan espíritus los que invocan espíritus, me invoco a mí mismo y no encuentro nada. Me acerco a la ventana y veo la calle con absoluta claridad, veo las tiendas, veo las aceras, veo los coches que pasan, veo a los entes vivos vestidos que se cruzan, veo a los perros que también existen, y todo esto me pesa como una condena al destierro, y todo esto es extranjero, como todo.) He vivido, estudiado, amado, y hasta creído, y hoy no hay un mendigo al que no envidie sólo por no ser yo. Miro los andrajos de cada uno y las llagas y la mentira, y pienso: puede que nunca hayas vivido, ni estudiado, ni amado ni creído (porque es posible crear la realidad de todo eso sin hacer nada de eso); puede que hayas existido tan sólo, como un lagarto al que cortan el rabo y que es un rabo, más acá del lagarto, removidamente. He hecho de mí lo que no sabía, y lo que podía hacer de mí no lo he hecho. El disfraz que me puse estaba equivocado. Me conocieron enseguida como quien no era y no lo desmentí, y me perdí. Cuando quise quitarme el antifaz, lo tenía pegado a la cara. Cuando me lo quité y me miré en el espejo, ya había envejecido. Estaba borracho, no sabía llevar el dominó que no me había quitado. Tiré el antifaz y me dormí en el vestuario como un perro tolerado por la gerencia por ser inofensivo y voy a escribir esta historia para demostrar que soy sublime. Esencia musical de mis versos inútiles, ojalá pudiera encontrarme como algo que hubiese hecho, y no me quedase siempre enfrente de la tabaquería de enfrente, pisoteando la conciencia de estar existiendo como una alfombra en la que tropieza un borracho o una estera que robaron los gitanos y no valía nada. Pero el propietario de la tabaquería ha asomado por la puerta y se ha quedado a la puerta. Le miro con incomodidad en la cabeza apenas vuelta, y con la incomodidad del alma que está comprendiendo mal. Morirá él y moriré yo. Él dejará la muestra y yo dejaré versos. En determinado momento morirá también la muestra, y los versos también. Después de ese momento, morirá la calle donde estuvo la muestra, y la lengua en que fueron escritos los versos, morirá después el planeta girador en que sucedió todo esto. En otros satélites de otros sistemas cualesquiera algo así como gente continuará haciendo cosas semejantes a versos y viviendo debajo de cosas semejantes a muestras, siempre una cosa enfrente de la otra, siempre una cosa tan inútil como la otra, siempre lo imposible tan estúpido como lo real, siempre el misterio del fondo tan verdadero como el sueño del misterio de la superficie, siempre esto o siempre otra cosa o ni una cosa ni la otra. Pero un hombre ha entrado en la tabaquería (¿a comprar tabaco?), y la realidad plausible cae de repente encima de mí. Me incorporo a medias con energía, convencido, humano, y voy a tratar de escribir estos versos en los que digo lo contrario. Enciendo un cigarrillo al pensar en escribirlos y saboreo en el cigarrillo la liberación de todos los pensamientos. Sigo al humo como a una ruta propia, y disfruto, en un momento sensitivo y competente, la liberación de todas las especulaciones y la conciencia de que la metafísica es una consecuencia de encontrarse indispuesto. Después me echo para atrás en la silla y continúo fumando. Mientras me lo conceda el destino seguiré fumando. (Si me casase con la hija de mi lavandera a lo mejor sería feliz.) Visto lo cual, me levanto de la silla. Me voy a la ventana. El hombre ha salido de la tabaquería (¿metiéndose el cambio en el bolsillo de los pantalones?). Ah, le conozco: es el Esteves sin metafísica. (El propietario de la tabaquería ha llegado a la puerta.) Como por una inspiración divina, Esteves se ha vuelto y me ha visto. Me ha dicho adiós con la mano, le he gritado ¡Adiós, Esteves! , y el Universo se me reconstruye sin ideales ni esperanza, y el propietario de la tabaquería se ha sonreído.                                                                                        Nerina

II - Hemingway

Hemos pensado los pensamientos más largos

y elegido los caminos más cortos.

Hemos danzado ritmos endemoniados,

temblando al regresar a casa para rezar;

para servir a un amo en la noche,

y a otro en el día.


                                                                                    Musa Enferma.

I - Hemingway

La noche se acerca entre suaves y somnolientas plumas

oscureciendo el día

acariciando el brillo perlado

moldeando el barro

antes de que adquiera la dureza final

exigiendo que nos quedemos.

Musa Enferma.