martes, 31 de enero de 2012

Demasiado, por Rosana

Demasiados abrazos en la hoguera del frío.
Demasiado de todo en un mundo vacío.
Demasiadas promesas en corrientes de aire.
Demasiadas urgencias para nada importante.
Demasiada violencia donde juegan los niños.
Demasiadas sonrisas en terreno baldío.
  Demasiado trabajo para poco salario.
  Demasiada miseria en la cola del paro.
  Demasiadas verdades para tantos engaños.
  Hoy levanto el corazón pa' brindar
  por los vencidos, me gustaría cambiar
  los errores repetidos.
Hoy levanto el corazón pa' descorchar el amor
y bebermelo contigo.



                                                                                                                     La Rufiana Melancólica

domingo, 29 de enero de 2012

Puzzle - Julio F. Cortázar

Yo leí, yo me interesé, yo comencé a dudar, yo llegué al desenlace, yo me quedé  desconcertada con el final.  ¿Y usted?
Si usted leyó Puzzle de mi querido Julio Cortázar coincidirá conmigo en que es un cuento tan brillante como desconcertante, si aun no lo leyó léalo.

El argumento trata sobre un asesinato cuidadosamente planeado, el cual es llevado a cabo sin complicaciones, salvo quizá cargar al fiambre, por un tal ‘usted’.
La historia prosigue con un llamado a la policía para reportar la desaparición de Ralph (el muerto), ésta llega, hace las preguntas pertinentes y no ocurre nada relevante. Lo único destacable es la apacibilidad con la que Rebecca actúa.
Sí, hermanita; no, hermanita… insoportables diálogos entre Rebecca y ‘usted’. Relevante remarcar que no asemeja ser una relación normal, sino más bien un tanto enfermiza.
Rebecca es un personaje terriblemente confuso. A mi parecer no se sabe si está loca, si es una psicópata o si está en shock. Aparentemente es la hermana de ‘usted’ y la esposa de Ralph (el  occiso.)
A lo largo de la historia no se muestra perturbada por la ‘desaparición’ de su esposo, sino que hasta se insinúa que se le hizo un favor: “(…) Usted pensó que la tranquilidad de Rebeca debía tener orígenes neuróticos, y empezó a preguntarse si, después de todo, no le habría hecho un señalado favor.”
Durante la cena ‘usted’ se siente incómodo y la mirada de Rebecca lo acusa notablemente. “Lo mira con una FIJESA increíble”
Inhabitualmente, ésta le pide que sirva la sopa, ‘usted’ duda, reniega y cuando destapa la olla se encuentra con que dentro de ella se halla… se divisa… se denota… ese terrible… no tengo la más puta idea. Lo que les puedo decir es que entra en shock, gime, se retuerce. Termina perdiendo el control, obsesionado con  números, autista y recreando cada noche la escena del homicidio en su celda… ¿cárcel? ¿Hospital psiquiátrico?

Así lo entendí yo:
La malévola, enferma, psicópata, sociópata, futura paciente psiquiátrica de Rebecca persuadió sutilmente a su queridísimo, subyugado, ingenuo, oprimido y sumiso hermano ‘usted’ para que asesinara a su esposo. Lo hizo tan ingeniosamente, tan perspicazmente que éste jamás notó que no lo hacía por él sino que cumplía la perversa voluntad de su hermana.
Me refiero a que ella realizó  una especie de implante de ideas, una ligera insinuación constante que a la larga culminó con la muerte de Ralph.
¿Motivos? No idea.  
Luego, se las ingenió para darle a conocer, progresivamente,  la verdad a su hermano. Primero su inquietante apacibilidad neurótica, después su mirada increíblemente fija en él y por último “la mosca” en la sopa. Es un tanto absurdo aclarar que la denominada mosca es algún miembro del cuerpo de Ralph,  ya que a mi criterio está implícito. 
‘Usted’ se vio ofuscado por la realidad, tanta inteligencia y no fue capaz de darse cuenta que lo hacía solamente por la merced de su hermana… no lo esperaba. Sobretodo no esperaba que hallara el cadáver. Se decepcionó de él mismo, ¡cómo pudo haber sido tan candoroso!

Otra posibilidad es que efectivamente haya cometido el asesinato por afán propio y que el sentimiento de desencanto haya sido causado porque, a pesar de toda su inteligencia, su hermana fue lo suficientemente perspicaz como para descubrir que Ralph no había desaparecido sino que él le dio muerte. Él era demasiado locuaz como para esperar aquel descubrimiento, aquella sorpresa en la olla, lo había planeado todo con exorbitante cautela y sin embargo falló. Error intolerable e imperdonable… enloqueció hasta el punto mismo de obsesionarse con la idea de perfección. Terminó en una celda ¿manicomio? Si me preguntan... Sí. Trastornado por no perdonarse semejante falta de tacto, traicionó su sobrante inteligencia. Y así recrea cada noche cómo fracasó.

Ophelia

sábado, 21 de enero de 2012

La Biblioteca de Babel (Borges) - Reseña

La Biblioteca de Babel propone un saber incognoscible para el hombre en la forma de un universo constituido por una bibliboteca infinita que abarca las multiples combinaciones de los símbolos ortográficos. No obstante, en su mayoría los libros resultan incomprensibles y crípticos, permaneciendo la certeza lógica de que alguno de ellos los abarcara en su totalidad. La alienación producto de esta esperanza de vindicación en algún recóndito lugar de la biblioteca llevó a muchos inquisidores a la desesperación o a sugerir improbables teorías que impelían a los hombres a construirlo ellos mismos. Las purgas destructivas se sucedieron por fanáticos que pretendían eliminar las obras inútiles ignorando su infinitud.
Otra superstición postulaba la irrisoria teoría del hombre del libro, el cual poseería el compendio de todos los demás volúmenes.
El narrador se aferra a la esperanza de que algún hombre en algún lugar sea poseedor de ese conocimiento totalitario y magnífico.


nerina

viernes, 20 de enero de 2012

El proceso - Franz Kafka

En esta novela, Kafka presentó los hechos de la vida cotidiana como absurdos, en un mundo sin leyes que parece quedar en suspenso, y describió episodios a los que cuesta encontrarles el sentido.
En el proceso, una vez más se ocupó del drama solitario, absurdo y enigmático, característico de los héroes de su "universo ficcional" que impuso mitos impregnados de angustia y desesperanza.
"El proceso" es la historia de un ser anónimo al que el escritor dió el nombre de K. (El hecho de designarlo con una sola letra significa que podría tratarse de este individuo o de cualquier otro y sería lo mismo, estaría ante un inapelable y desconocido tribunal supremo en el que residen los resortes de la falta de lógica que caracteriza esta novela.)
Una característica del estilo kafkiano ese que no da ningún rasgo para caracterizar al personaje, nada se sabe de su vida antes del proceso, ni de su familia, ni de sus aficiones.
K. se entera de que lo han acusado, pero no sabe cual es el delito o el crimen que se le imputa. Busca un abogado, procura informarse, deambula de un sitio a otro,pero nunca encontrará al juez encargado de instruir el famoso proceso.
Recorre un camino fantasmagórico, investiga el estado y la marcha de su proceso, sin sabel el motivo ni el contenido de la acusación.
En realidad no hay proceso, no hay juicio. Pero si un final terrible.
En toda obra de Kafka se repiten las mismas ideas centrales, por una parte la angustia del hombre que vive una vida cuyo sentido se le escapa, sometido a terribles poderes de lo cuales ignora todo; y por otra, la pérdida de la personalidad individual absorbida por el mecanismo social, que lo convierte en una pieza más de su complicado engranaje.
La fuerza de este libro reside en que el autor no presenta un contexto racional ni desde lo social ni desde lo psicológico. Las reacciones del personaje no son las mismas de un ser normal, y esto cra una atmosfera de irrealidad que envuelve toda la novela, un mundo de asfixia obsesionante y misterioso. Hay una inversión de la lógica: el acusado busca su culpa en el marco de un proceso despersonalizado y burocrático, simbolizado en K., que es una simple pieza de la máquina social, que por más de que se esfuerza por aclarar el misterio de su proceso, todo es inútil. Siempre tropieza con funcionarios que nada le explican, reglamentos raros y leyes incomprensibles. Algunas veces se somete, y otras se rebela contra el mundo, pero en definitiva no logra nada.
Pensándolo bien, los relatos de Kafka no se alejan tanto de la realidad como parece...
Me encanta su visión de la sociedad humana, me parece uno de sus mejores libros, junto a ''La metamorfosis'' y ''El castillo''. El final es increíble.
Kafka nunca mostro intención de publicarlo y lo dejó inconcluso, pero en la versión cinematográfica, Orson Welles, adapto la trama a su estilo y se dió la libertad de añadir un final distinto.
Moira Sonpotss

Devoción- Alejandra Pizarnik

Debajo de un árbol, frente a una casa, veíase una mesa y sentadas a ella, la muerte y la niña tomaban el té. Una muñeca estaba sentada entre ellas, indeciblemente hermosa, y la muerte y la niña la miraban más que al crepúsculo, a la vez que hablaban por encima de ella.
-Toma un poco de vino -dijo la muerte.
La niña dirigió una mirada a su alrededor, sin ver, sobre la mesa, otra cosa que té.
-No veo que haya vino -dijo.
-Es que no hay -contestó la muerte.
-¿Y por qué me dijo usted que había? -dijo.
-Nunca dije que hubiera sino que tomes -dijo la muerte.
-Pues entonces ha cometido usted una incorrección al ofrecérmelo- respondió la niña muy enojada.
-Soy huérfana. Nadie se ocupó de darme una educación esmerada -se disculpó la muerte.
La muñeca abrió los ojos.

Musa Enferma

Capítulo 7, Rayuela.

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
  Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Musa Enferma

El albátros- Charles Baudelaire

A menudo, por diversión, los hombres de la tripulación
cazan albátros, los vastos pájaros de los mares,
que siguen, indolentes compañeros de viaje,
al navío que se deslizan por los abismos amargos.

Apenas los han colocado en la cubierta,
estos reyes del cielo torpes y vergonzosos,
dejan lastimosamente sus grandes alas blancas
colgando como remos a sus costados.

¡Qué torpe y débil es este alado viajero!
¡Muy buen nadador! ¡Muy feo parece!
Uno lo provoca dándole con una pipa en el pico,
otro imita, cojeando, al débil que volaba.

El poeta se parece al principe de las nubes
que frecuenta la tempestad y se ríe del arquero;
exiliado en el suelo en medio de los abucheos,
sus alas de gigante le impiden caminar.

Musa Enferma

La noche, navegando - Oliverio Girondo

La noche, navegando
Como ayer,
Como siempre,
Por aguas de silencio,
De calma,
De misterio,
Y el campo, las ciudades,
Los árboles,
Lo inmóvil,
Rodando por el aire,
Como ayer,
Como siempre,
A miles de kilómetros,
Hacia el sol,
Hacia el día,
Para seguir de nuevo,
Sin descanso,
Sin tregua,
El mismo derrotero
De oscuridad,
De estrellas.

¡Qué motivo de asombro!
¡Cuánta monotonía!

nerina

El espejo de agua - Vicente Huidobro

Que el verso sea como una llave
Que abra mil puertas
Una hoja cae; algo pasa volando;
Cuanto miren los ojos creado sea,
Y el alma del oyente quede temblado.
Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
El adjetivo, cuando no da vida, mata.
Estamos en el cielo de los nervios.
El músculo cuelga,
Como recuerdo, en los museos;
Mas no por eso tenemos menos fuerza:
El vigor verdadero
Reside en la cabeza.
Por qué cantáis la rosa, ¡oh, Poetas!
Hacedla florecer en el poema;
Sólo para nosotros
Viven todas las cosas bajo el Sol.
El Poeta es un pequeño Dios.

nerina

jueves, 19 de enero de 2012

"La biblioteca de Babel" J. L. Borges

«la Biblioteca febril, cuyos azarosos volúmenes corren el incesante albur de cambiarse en otros y que todo lo afirman, lo niegan y lo confunden como una divinidad que delira».
                                                                                                                        Aleksei

sábado, 14 de enero de 2012

Rendida

Como pluma entre la galerna 
libre, extasiada en el placer de encontrarme
Revolucionada como un árbol, desde las raíces hasta la copa
Absorta en el sosiego de las voluptuosidades más humanas
Embelesada ante la novedad de sentirme plena.
Con que apacibilidad me portaste al Olimpo
Con que melindrería apartaste de mi todo rastro de mortalidad
En tus manos soy eterna, sempiterna, perpetua e infinita.
Me entrego a tu merced, vulnerable cual ratón frente al naretón
Me rindo ante un perecer que no es muerte sino vida eterna
Despojame de mi aliento, llevate contigo la sangre de una esclava
Reventa mis venas, mi cofre desencriptado, 
apoderate de mi baúl de sentimientos imprudentes y públicos
Quebranta, aniquila y violenta esta voluntad frágil que me envenena
acaba de poseerme y hurta esta terquedad
Esta tenacidad que me tulle revelar cuanto te venero.



Ophelia

jueves, 12 de enero de 2012

Poema a la clase media - Mario Benedetti

Clase media
medio rica
medio culta
entre lo que cree ser y lo que es
media una distancia medio grande.
Desde el medio mira medio mal
a los negritos,
a los ricos, a los sabios,
a los locos,
a los pobres.
Si escucha a un Hitler
medio le gusta,
y si habla un Che
medio también.
En el medio de la nada
medio duda
como todo le atrae (a medias)
analiza hasta la mitad
todos los hechos y (medio confundida)
sale a la calle con media cacerola
entonces medio llega a importar
a los que mandan (medio en las sombras).
A veces, solo a veces, se da cuenta (medio tarde)
que la usaron de peón
en un ajedrez que no comprende
y que nunca la convierte en Reina.
Así, medio rabiosa
se lamenta (a medias)
de ser el medio del que comen otros
a quienes no alcanza a entender
ni medio.





                                                                                                     nerina

miércoles, 11 de enero de 2012

Reunión del Viernes 13/1

Estos son los cuentos que estaremos viendo este viernes en nuestro encuentro! 


El jardín de los senderos que se bifurcan - Jorge Luis Borges

El Perseguidor - Julio Cortázar

Felicidad - Katherine Mansfield

Fahrenheit 451 - Ray Bradbury 

El Cerdito - Juan Carlos Onetti 



¿Opiniones? ¿Críticas? ¿Comentarios de los cuentos en general? 

¡Bienvenido sea!  :)

La lección por Eduardo Galeano

De los topos, aprendimos a hacer túneles.
De los castores, aprendimos a hacer diques.
De los pájaros, aprendimos a hacer casas.
De las arañas, aprendimos a tejer.
Del tronco que rodaba cuesta abajo,
aprendimos la rueda.
Del tronco que flotaba a la deriva,
aprendimos la nave.
Del viento, aprendimos la vela.
¿Quién nos habrá enseñado las malas mañas?
¿De quién aprendimos a atormentar al prójimo
y a humillar al mundo?

                                                                                           La Rufiana Melancólica

viernes, 6 de enero de 2012

Grande de Muzzarella

Gracias Fiodor, por tu gran fuente de inspiración.


Corrí a casa de Aliocha. Vivía en la pequeña Moskaia. Aliocha ocupaba dos hermosas habitaciones. Sólo había ido yo una vez a visitarle. Ella, en cambio, había venido muchas veces a mi casa, sobre todo en los comienzos. Los borrachos traicionan algunas veces su pensamiento. Yo soy un ruso auténtico, me gusta abrir el corazón y opino que hay que saber aprovechar la ocasión y la vida. Aliocha me ha suplicado que no la abandone. Parecía una loca. Se había puesto un sombrero y un abrigo. Días más tarde me dijo que no sabía dónde quería ir ni qué hacer.
Experimentalo.

Musa Enferma.

"Autopsicografia" (Fernando Pessoa)


El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
Que hasta finge que es dolor
El dolor que de veras siente.

Y quienes leen lo que escribe,
Sienten, en el dolor leído,
No los dos que el poeta vive
Sino aquél que no han tenido.

Y así va por su camino,
Distrayendo a la razón,
Ese tren sin real destino
Que se llama corazón.

Aleksei

miércoles, 4 de enero de 2012

El mensaje por Facundo Cabral.

De mi madre aprendí que nunca es tarde,
que siempre se puede empezar de nuevo,
ahora mismo le puedes decir BASTA a la mujer
(o al hombre) que ya no amas, al trabajo que odias,
a las cosas que te encadenan, a la tarjeta de crédito,
a los noticieros que te envenenan desde la mañana,
a los que quieren dirigir tu vida, ahora mismo
le puedes decir BASTA al miedo que heredaste,
porque la vida es aquí y ahora mismo.
Vive de instante en instante porque eso es la vida.
Me costó 57 años llegar hasta aquí, ¿cómo no
gozar y respetar este momento?
Se gana y se pierde, se sube y se baja,
se nace y se muere. Y si la historia es tan simple,
¿por qué te preocupas tanto?
No te quejes, recuerda que naciste desnudo.
Entonces ese pantalón y esa camisa que llevas
ya son ganancia. Cuida el presente porque
en él vivirás el resto de tu vida.
Libérate de la ansiedad, piensa que lo que
debe ser será y sucederá naturalmente.
Reconciliate contigo, y decide ahora mismo
ser feliz, porque la felicidad es una adquisición.

¡A vivir se ha dicho! y ¡Menos quejas! ¿No crees?


                                                                                              La Rufiana Melancólica

Reunión del Viernes 6/1

Estos son los cuentos que estaremos viendo este viernes en nuestro encuentro! 

Las Invitadas - Silvina Ocampo
La Pradera - Ray Bradbury
Puzzle - Julio Cortázar
El perseguidor - Cortázar
Devoción - Pizarnik
A tiempo y no - Pizarnik



¿Opiniones? ¿Críticas? ¿Comentarios de los cuentos en general? ¡Bienvenido sea!  :)

                                                                                                                            La Rufiana Melancólica

Sin título

Lo que pasa es que quiero gritarte que todo da lo mismo de una forma
tan descomunalmente odiosa, tan crucificada de espanto
que me ahorca la garganta
y despues lo de todos los días, esas arcadas
de pájaros desesperados que salen al vuelo y huyen de mi.
Vuelta a amarrarme a estas tardes grisáceas de caminatas insulsas
mientras las sonrisas se deshacen en un líquido pegajoso y repugnante
que dibuja senderos en el piso de vuelta hasta mi
Las arcadas desencajadas me desencajan
y vuelvo a barbotear pajaros raquíticos, cuasiformes, defectuosos
pero que aun asi quieren volar con ansia desgarrada de cielo.


nerina

martes, 3 de enero de 2012

La libertad por Silvio Rodríguez

Soltar todo y largarse
qué maravilla !!
y lanzarse al camino
pisando arcilla,
destino a las estrellas
resplandecientes.
Pantalones raídos, zapatos viejos,
escudriñando enigmas
en los espejos
y aprendiendo conciertos
de las cigarras...
con amores fugaces
e inolvidables,
soltar todo y largarse.
Qué fascinante !!

                                                                            La Rufiana Melancólica 

¿POR QUÉ SE ESCRIBE ?- María Zambrano

Escribir es defender la soledad en que se está; es una acción que sólo brota desde un aislamiento efectivo, pero desde un aislamiento comunicable, en que, precisamente, por la lejanía de toda cosa concreta se hace posible un descubrimiento de relaciones entre ellas.

Pero es una soledad que necesita ser defendida, que es lo mismo que necesitar de justificación. El escritor defiende su soledad, mostrando lo que en ella y únicamente en ella, encuentra.

Habiendo un hablar, ¿por qué el escribir? Pero lo inmediato, lo que brota de nuestra espontaneidad, es algo de lo que íntegramente no nos hacemos responsables, porque no brota de la totalidad íntegra de nuestra persona; es una reaccion siempre urgente, apremiante. Hablamos porque algo nos apremia y el apremio llega de fuera, de una trampa en que las circunstancias pretenden cazarnos, y la palabra nos libra de ella. Por la palabra nos hacemos libres, libres del momento, de la circunstancia asediante e instantánea. Pero la palabra no nos recoge, ni, por tanto, nos crea y, por el contrario, el mucho uso de ella produce siempre una disgregación; vencemos por la palabra al momento y luego somos vencidos por él, por la sucesión de ellos que van llevándose nuestro ataque sin dejarnos responder. Es una continua victoria que, al fm, se transmuta en derrota.

Y de esa derrota, derrota íntima, humana, no de un hombre particular, sino del ser humano, nace la exigencia de escribir. Se escribe para reconquistar la derrota sufrida siempre que hemos hablado largamente.

Y la victoria sólo puede darse allí donde ha sido sufrida la derrota, en las mismas palabras. Estas mismas palabras tendrán ahora, en el escribir, distinta función; no estarán al servicio del momento opresor; ya no servirán para justiftcarnos ante el ataque de lo momentáneo, sino que, partiendo del centro de nuestro ser en recogimiento, irán a defendernos ante la totalidad de los momentos, ante la totalidad de las circunstancias, ante la vida íntegra.
"Crepúsculo incesante y candente lleno de espectros y sombras resentidas porque la tarde fue seducida por aquel desvanecimiento infame conducido a través del insondable amanecer..."